"so già che regalarti a natale"
("oh, merda.")
in realtà manca un mese e mezzo, ma se anticipi le lucine la data in sé perde l'importanza che non ha mai avuto. quando arriverà natale e sarò china sull'opulenta tavola imbandita dalla mia borghese famiglia, con arrosti, patate, creme, panettoni, torroni, e mandarini, noci e candele, penserò ciò che ho sempre pensato ogni fottuto natale: "porcodio, un altro natale è arrivato, e nel frattempo nulla è cambiato". nulla cambia e non cambia nemmeno ciò che penso, ogni fottuto natale. guardo il viso dei miei genitori e ogni fottuto natale sono un po' più vecchi, guardo il mio e ogni fottuto natale sono un po' più imbronciata e disillusa. cadaveri di illusioni decomposti in disillusioni che verranno a bussare alla porta di casa ornata di un rametto di pino, imbracceranno un fucile a pompa e faranno saltare la testa a mio padre, mia madre, mia sorella e infine me. si sazieranno dei nostri corpi, sporchi di sangue e crema, e brinderanno a un altro fottuto natale di inutilità su questo pianeta di merda, mentre fuori candidi fiocchi di neve si poseranno su ogni tetto, su ogni coperchio di ogni orrore familiare. la trepidante attesa dell'arrivo di babbo natale ha smesso di essere trepidante, è una fottuta agonia. e al posto della tazza di latte coi biscotti, del sale per le renne, c'è una tazza di sangue con delle gambine di bambini morti di overdose e delle interiora lasciate a seccare dal fottuto natale precedente.